Papá cuentame otra vez...

Papá cuéntame otra vez ese cuento
tan bonito de gendarmes y fascistas, y estudiantes
con flequillo, y dulce guerrilla urbana en
pantalones de campana, y canciones de los Rolling,
y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que
os divertisteis estropeando la vejez a oxidados
dictadores, y cómo cantaste Al Vent y
ocupasteis la Sorbona en aquel mayo francés
en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia
tan bonita de aquel guerrillero loco que mataron
en Bolivia, y cuyo fusil ya nadie se
atrevió a tomar de nuevo, y como desde
aquel día todo parece más feo.

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Papá cuéntame otra vez que tras
tanta barricada y tras tanto puño en alto y
tanta sangre derramada, al final de la partida no
pudisteis hacer nada, y bajo los adoquines no
había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se
soñaba se pudrió en los rincones, se
cubrió de telarañas, y ya nadie
canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la
plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel
París, sin embargo a veces pienso que al
final todo dio igual: las ostias siguen cayendo
sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en
Vietnam. Ahora mueren en Bosnia los que
morían en Vietnam. Ahora mueren en Bosnia
los que morían en Vietnam.